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Notas sobre un pastor de yaks en Brooklyn

Notas sobre un pastor de yaks en Brooklyn


Robert Hirschfield habla con un pastor de yaks en Brooklyn y descubre una vez más cómo Nueva York es una ciudad en la que "los mundos se colapsan entre sí sin tocarse".

NYIMA DOKDA ME VIERTE su té de mantequilla. Demasiado salado para mí. Pero tiene sabor a misterio. Hasta ahora, solo había probado té de mantequilla en libros sobre el Tíbet. Sal más viento en la lengua.

En las paredes cuelgan thangkas, imágenes del Dalai Lama, el 17º Karmapa. Estoy en Bushwick, en Gates Avenue. En la calle debajo de esta habitación, trasplantada de Lhasa, hay bodegas, tiendas que transfieren remesas a pueblos de Centroamérica. Estoy en una parte de mi ciudad donde los mundos se derrumban entre sí sin tocarse.

Un amigo en común me habló de Nyima y, como él, fue torturado en el Tíbet.

"¿Cómo se las arregló un pastor de yaks (ahora camarero en un hotel de Queens) para molestar a los chinos?" Yo le pregunto.

"No aislado". Nyima se ríe, frotándose la cara curtida y con hoyos. "Parte del movimiento de independencia con otros pastores de yaks".

Intento imaginarme a Nyima hundido hasta los muslos en la nieve con sus yaks, trepando por el silencio blanco. ¿Podría este hombre con su camiseta blanca de I LOVE NY ser realmente él?

Sus palabras quedan destrozadas por el tren M elevado. En algún lugar, alguien está maldiciendo a alguien en español. Intento imaginarme a Nyima hundido hasta los muslos en la nieve con sus yaks, trepando por el silencio blanco. ¿Podría este hombre con su camiseta blanca I LOVE NY ser realmente él? Me pregunto cuáles son las probabilidades de que un pastor de yaks tibetano termine en una calle de Brooklyn con un Burger King, donde su esposa Chodron y su hijo de seis años Tsewang están almorzando.

“Los chinos me metieron en la cárcel durante tres años. Fui tortura todo el tiempo. Descarga eléctrica, encendedor de cigarrillos. Quieren que firme un papel que diga que el Tíbet es parte de China. Les digo, 'no, si quieren matarme, mátenme' ".

Toma un desafiante trago de té. Por dentro, está volviendo a caer en cautiverio, su cuerpo enjuto se mueve de un lado a otro sobre los cojines carmesí, buscando una salida. Me muevo con él, buscando una forma de entrar. ¿Hay alguna forma de entrar? ¿Cómo surge una vida de la Zona Cero de la tortura?

Al escapar del Himalaya a Nepal, adquirió un pasaporte nepalí falso, un boleto de avión genuino de Air India, y terminó sin hogar en la Grand Central Station en Manhattan.

“Veo a otras personas sin hogar. Les digo que necesito beber. Señalan a alguien que vende jugo ".

No vi tibetanos cuando distribuía comida a las personas sin hogar en los túneles y recovecos de la estación Grand Central.

Antes de los días de la globalización de las personas sin hogar en NuevaYork.

Le pido que me cuente cómo fueron sus días y sus noches bajo tierra. Sacude la cabeza, se lleva un dedo de cierre a los labios. Hablar de tortura es más fácil.

"¿Extrañas a Kham?"

“Extraño a Kham. Pero Bushwick bueno. No hay soldados chinos ".


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